När tystnaden lagt sig drar jag handen över ett pappersark i en bok, som en smekning. För det är så det känns mot hjärnan, när jag tar in orden som står skrivna på arket. 

 

Klockan fyra på morgonen läser jag ut Mons Kallentofts sjunde bok om Malin Fors och vill i vanlig ordning, nästan girigt, ha mera.